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Das Landungsfeldmassaker - Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Eins

Die Geister töten einander. Die klaffende Mündung eines Bolters fährt in die Höhe. Explosivgeschosse schlagen in die Brust eines Kriegers ein. Noch im Fall schlägt er mit einem Kettenschwert auf seinen Mörder ein. Die Zähne treffen auf Ceramit und beißen tief. Aber der Krieger fällt und die Boltgeschosse durchbohren ihn, als er auf dem Boden aufschlägt. Sein Mörder rammt ihm den Stiefel in den Bauch und schießt noch einmal, um sicherzugehen, bevor er ruhig das Magazin wechselt. Hinter ihm schießen die Flammen einer Explosion in den Himmel. Der Krieger erstarrt. Sein geisterhaftes Abbild flackert. Die Blutspritzer auf seiner Rüstung sind schwarz im Hololicht.

Die Projektion ruckelt und fokussiert sich neu.

Und ein neuer Geist erhebt sich. Er hebt die Hand und spreizt Finger, die Klauen sind.

»Ihr Memoratoren sagt, ihr wollt den Krieg sehen«, sagt Horus Lupercal. »Nun, hier ist er.«

Hinter ihm fällt schwarzer Regen von der Leere auf den Bogen einer Welt. Jeder Tropfen ist ein Sprengkopf. Dunkelheit wogt unter jedem Einschlag davon. Schreie erklingen, als die Welt stirbt.

Fokussierende Linsen klicken, als die Holoprojektion ihren Durchlauf des Schreckens beendet. Für einen Moment herrschen Stille und Dunkelheit. Dann brummt die Projektionsmaschine erneut und die Geister beginnen wieder, einander zu töten.

»Anhalten«, sagt Rogal Dorn. Das Holobild friert ein.

Jenetia Krole, Ritterkommandantin der Stillen Schwesternschaft, stützt das Kinn auf ihre gefalteten Hände. Sie wartet. Jenseits dieser Wände geht das Imperium ahnungslos weiter seinen Geschäften nach. So wird es nicht bleiben. Wenn sich die Tür dieses Raums öffnet, wird sich alles verändern. Aber noch hält die Stille zwischen den Wänden diese Zukunft zurück. Dies ist das Forum der Bhab-Bastion. Es befindet sich tief begraben im Granit der alten Festung, die sich aus der glänzenden Weite des Imperialen Palastes auf Terra erhebt. Sowohl der Turm als auch das Forum sind das Produkt von Kriegen, die von der Menschheit vergessen wurden. Nur die Steine haben überdauert. Im Forum gibt es keine Fenster und nur eine einzelne Tür. Die nackten Wände sind mehrere Meter dick. Bald wird dieser Raum eine Gefechtszentrale sein, das Concilium Bellum Principalis, ein Ort, an dem jedes Wort Leben kosten wird, Tausende, Millionen, ungezählte Milliarden. Er wird den Traum der Vergangenheit hinter sich lassen und der Finsternis der Zukunft entgegengehen. Krole weiß es. Sie alle wissen es. Es ist dasselbe Schicksal, das sie alle erwartet.

Außer ihr sitzen noch drei andere am Tisch: Constantin Valdor, Generalkommandant der Legio Custodes und erster Leibwächter des Imperators, Rogal Dorn, Primarch der VII. Legion und Terras Prätorianer sowie Malcador, führender Politiker des Imperiums und Stellvertreter des Imperators. Krole kennt sie alle, was die anderen über sie nicht behaupten können. Das kann niemand.

Rogal Dorn steht auf. Das Licht des Hololiths färbt seine Rüstung silbern. Sein Gesicht ist wie Marmor. Krole beobachtet ihn. Die Hände des Primarchen ballen sich reflexartig, bevor sie sich langsam wieder entspannen. Kontrolle ist seine Stärke. Ob er sich bewegt oder regungslos bleibt, ob er spricht oder schweigt, er tut alles mit Bedacht.

Krole schließt die Augen und lässt den Kopf kreisen. Ihre Muskeln schmerzen. Sie wartet bereits eine ganze Weile darauf, dass diese Beratung endet.

»Wir müssen eine Entscheidung treffen«, sagt Dorn.

Valdor schüttelt mit einer knappen Bewegung den Kopf. »Dieser Rat kann nicht darüber entscheiden, was geschehen wird.«

»Seit wir begonnen haben, ist die Sonne zweimal auf- und untergegangen«, sagt Dorn und stützt sich auf den Tisch. »Wir haben gestritten und argumentiert. Wenn wir es nicht getan haben, um zu einer Entscheidung zu gelangen, haben wir Zeit verschwendet, die wir nicht haben.«

Valdor hält dem Blick des Primarchen stand. Sein Gesicht ist frei von jeder Emotion. »Die Entscheidung ist vor langer Zeit gefallen. Es geht nur darum, dass wir uns mit dem Unausweichlichen abfinden.«

Krole bemerkt die subtile Veränderung in Valdors Stimme, die keinen Zweifel daran lässt, dass mit ›uns‹ allein Dorn gemeint ist. Dorn bemerkt es auch. Sie sieht die Augen des Primarchen aufblitzen, bevor er eine Mauer um seine Wut errichtet.

»Dann gibt es nichts mehr zu sagen. Wir schlagen mit aller Härte und Schnelligkeit zu, um Horus aufzuhalten.«

Valdor runzelt die Stirn. Krole weiß, dass es eine bewusste Regung ist. Der Generalkommandant handelt stets überlegt. Dorns Gesicht verhärtet sich. Zwischen ihnen besteht keine Brüderlichkeit, keine Zuneigung. Sie respektieren einander. Wie könnten sie auch nicht? Aber sie sind zwei verschiedene Wesen: beide erhaben, beide vom selben Genius erschaffen, aber bestenfalls entfernte Vettern. Einer ist ein Meister der Eroberung, der seinen Geist auf Pläne, Visionen und deren Umsetzung richtet. Der andere schert sich nicht darum, irgendetwas zu errichten, und ist frei vom Verlangen, dem Universum sein Brandeisen ins Fleisch zu drücken. Er konzentriert sich allein darauf, was ist und was getan werden muss.

»Was mag Horus dazu bewegt haben?«

»Die Gründe für seine Rebellion –«, beginnt Dorn.

»Wahnsinn, fremde Einflüsse, ein Makel eurer Schöpfung … Ich spreche nicht von den Gründen, sondern von den Motiven seines Handelns. Und die hat er. Sie sind gewaltig und nahezu bodenlos. Kriegsherr ist kein Titel, um sein Selbstwertgefühl zu vergolden.«

»Du sorgst dich darum, dass wir ihn nicht gut genug verstehen?«, fragt Dorn.

»Nein, ich sorge mich darum, dass er uns zu gut versteht.« Valdor hält inne. »Ich bin kein Soldat.« Er ist weder unaufrichtig noch bescheiden. Krole weiß, dass Valdor trotz seines Titels eher ein Prinz als ein General ist. »Ich bewache. Ich beschütze. Mein Handwerk basiert auf Reaktion im Augenblick der Gefahr. Das ist es, was mich besorgt.«

»Und Horus weiß, wie wir reagieren werden«, sagt Dorn.

Valdor nickt. »Er muss wissen, dass er seine Rebellion nicht geheim halten kann. Er wird Vorkehrungen getroffen haben.« Valdors Blick richtete sich wie die Mündung einer Waffe auf Dorn. »Du hättest es auch getan.« Valdor lehnt sich zurück und sieht zu den Hologeistern auf. »Horus hat abgedrückt und die Kugel ist im Flug. Er kennt uns, zumindest dich und deine Brüder. Deine Instinkte sind auch seine Instinkte. Er weiß, dass wir zur Tat schreiten werden. Und wie.«

»Du glaubst, es gäbe eine Alternative?«, fragt Dorn.

»Nein, aber ich glaube, wir sollten uns noch einmal fragen, ob es eine gibt.«

»Zu welchem Zweck?«, fragt Dorn.

»Weil es manchmal am wichtigsten ist, innezuhalten, bevor man reagiert.«

»Rogal hat recht«, sagt Malcador.

Krole sieht ihn an. Alle sehen ihn an. Der alte Mann sitzt kerzengerade auf seinem Stuhl. Der Stab in seiner Hand ist das einzige Zeichen seines Amtes und seiner Autorität. Die Erschöpfung steht ihm ins Gesicht geschrieben, eine Müdigkeit, die über Alter und Zeit hinausgeht. Vielleicht liegt es an Kroles Gegenwart und den Nullgeneratoren im Raum, die seine Verbindung zum Warp dämpfen. Vielleicht liegt es auch einfach daran, dass er ein Mann ist, der vor allem anderen alt ist.

»Er hat recht, alter Freund«, sagt er zu Valdor. »Obwohl deine Vorsicht begründet ist und dein Rat Gehör findet.«

Malcador fährt sich mit einer leberfleckigen Hand durchs Haar. Können die anderen sehen, wie gebrechlich er ist? Malcador schüttelt den Kopf und als er spricht, ist seine Stimme leise und sein Blick geht in die Ferne. Kurz fragt sich Krole, ob er zu ihnen oder zu jemand anderem spricht.

»Hierfür gibt es keinen Präzedenzfall. Weder die Bestrafung von Magnus noch die Zurechtweisung von Lorgar oder den Verrat früherer Tage. Wir segeln ohne Sterne oder Kompass auf dunklen Gewässern …« Er blickt auf und wendet sich Krole zu. Die meisten kostet es Überwindung, sie direkt anzusehen, aber Malcador nicht. »Du bist bisher still geblieben«, sagt er.

Das sollte dich nicht überraschen, bedeutet sie mit ihren Händen.

Malcador lacht, ein kurzes und rasch verklingendes Geräusch. »Wie lautet deine Einschätzung?«

Verlangt der Regent meines Imperators, sie zu hören?

Malcador nickt einmal.

Krole zögert, die Finger in der Luft erhoben. Die anderen sehen sie an und warten.

Diese Sache war entschieden, als wir die Nachricht erhielten, bedeutet sie. Der Befehl hätte bereits vor Stunden erteilt werden können. Uns bleibt keine Wahl, ob Horus unsere Reaktion nun erwartet oder nicht. Womit ihr ringt, ist nicht die Tat, sondern die Akzeptanz. Ihr müsst akzeptieren, dass Horus ein Verräter ist und dass wir ihn töten müssen. Ihn und viele mehr. Ihr glaubt, uns würden mehr Optionen zur Verfügung stehen, als es tatsächlich der Fall ist. Reaktion, Aktion, sie basieren auf einem falschen Verständnis von dem, was geschieht.

»Und das korrekte Verständnis wäre?«, fragt Dorn.

Niemand kann kontrollieren, was jetzt geschieht. Nicht wir. Nicht Horus. Sie hält inne und blickt Malcador an. Dies ist die längste Kommunikation, die sie seit einer langen Zeit geführt hat. Ein Sturm hat uns erfasst und wir sollten uns nicht vormachen, wir könnten das Ruder herumreißen, um die Richtung der Strömung zu ändern.

Malcador nickt. »Ich danke dir«, sagt er.

Gern geschehen.

Valdors Lippen verziehen sich zu einem kurzen Lächeln. Dorns Gesicht ist steinern.

»Der Imperator ist dankbar für euren Rat und alles, was in den kommenden Tagen von euch verlangt wird«, sagt Malcador und lächelt müde. »Und auch ich danke euch, meine Freunde. Ein alter Mann sollte es besser wissen, als Trost wie diesen zu brauchen.«

Malcador steht auf. Die anderen folgen. Er richtet den Stab mit der Adlerspitze auf und als seine Stimme wieder erklingt, ist es nicht die eines alten Mannes, sondern die eines Regenten.

»Horus und seine Verbündeten werden die ganze Macht des Imperiums zu spüren bekommen. Unverzüglich, noch bevor sein Verrat größere Kreise zieht. Die Gunst des Imperators ist ihm und allen, die ihm folgen oder beistehen, entzogen.« Er stößt den Stab pochend auf den Boden. »Verbreitet die Kunde, dass dies Wille und Urteil des Imperators sind. So soll es geschehen.«

Auf der Brücke, die die Bhab-Bastion mit der Landeplattform verbindet, ist es warm. Armina Fel, leitende Astropathin in Diensten von Rogal Dorn, bleibt auf halber Strecke stehen und lehnt sich an eine Säule. Sie atmet ein. Der Wind riecht nach Staub und Chemikalien, nach Hitze und dem Duft von zubereiteten Speisen, den Gerüchen, die Terras Übergang vom Tag in die Nacht begleiten. Mit ihren Augen kann sie nicht sehen, aber in ihrem Geist sieht sie winzige Echos der Milliarden Leben, die den Imperialen Palast bevölkern. Es sind Staubkörner des Schmerzes, Tupfer der Freude, Funken gewöhnlicher Wut. Sie alle sind so schlicht, so frei vom Gewicht des Universums, das sich um sie dreht. Sie würde gerne bleiben und ihnen weiter zusehen. Das würde ihr mehr als alles andere gefallen.

Sie spürt die Präsenz des Prätorianers, noch bevor er die Brücke betritt. Er ist eine Mittagssonne, die am Rande ihres geistigen Blickes brennt. Sie bleibt, wo sie ist, während er sich ihr nähert.

»Alles in Ordnung, Herrin?«, fragt Rogal Dorn.

»Nein«, sagt sie und ist überrascht von der Wahrheit, die über ihre Lippen kommt. Sie zuckt zusammen und legt eine Hand an den Kopf. Sie muss ihre Gedanken kontrollieren. Sie muss. »Verzeiht mir, Exzellenz.«

»Was sollte ich Euch verzeihen?«

Meine Schwäche, will sie sagen und wünscht sich, alles wäre nur ein böser Traum.

»Ich werde bereit sein«, sagt sie. »Ich muss nur …«

Er sagt nichts. Sie hört, wie die steinerne Balustrade neben ihr ächzt, als sich der Primarch darauf stützt.

»Wir können nichts daran ändern«, sagt er schließlich mit leiser, ruhiger Stimme, in der eine Traurigkeit mitschwingt, die sie aufhorchen lässt. »Es ist nichts, was wir Kraft unseres Willens oder Geistes verschwinden lassen könnten.«

»Beherzigt Ihr ebenfalls diesen Rat, Exzellenz?«, fragt sie kühn, viel zu kühn, und überschreitet eine Grenze, die sie selbst nach so langer Zeit in seinen Diensten nicht überschreiten sollte.

»Ein berechtigter Einwand«, sagt er.

»Exzellenz?«, erklingt Archamus’ Stimme von der Landeplattform am anderen Ende der Brücke. Dort stehen eine Landefähre und ein Geleitflieger. Beide Maschinen fahren bereits ihre Turbinen hoch. Sie warten nicht auf Dorn, sondern auf sie. »Wir sind abflugbereit.«

Sie hört das Surren der Rüstung, als sich Dorn aufrichtet. Sie wendet ihm den blinden Blick zu. Seine Präsenz ist wie die Glut eines Hochofens.

»Möchtet Ihr, dass jemand anderes diese –«, beginnt er.

»Nein«, erwidert sie schnell genug, um Dorn das Wort abzuschneiden. Er wartet. »Nein, Exzellenz«, fährt sie mit beherrschter Stimme fort. »Ihr habt diese Aufgabe mir übertragen und ich werde sie erfüllen.«

»Ich danke Euch, Herrin«, sagt er und sie hört, wie er sich entfernt. Sie wartet noch einen Moment länger, bevor sie zur wartenden Landefähre geht. Archamus ist an ihrer Seite. Er wird sie beschützen, bis sie die Stadt des Sehens erreicht.

Sie geht drei Schritte, dann bleibt sie stehen.

»Exzellenz?«, ruft sie Dorn hinterher. Sie spürt, wie er stehen bleibt und sich zu ihr umdreht. »Die Nachricht, die ich senden werde, kann nicht für einen bestimmten Empfänger verschlüsselt werden. Sie wird von allen empfangen, die sie hören können.« Sie zögert. »Auch von ihnen, den …« Das Wort kommt ihr nur schwer über die Lippen. »Den Verrätern. Auch sie werden sie hören.«

»Gut«, sagt Dorn. »Sie sollen erfahren, dass sie zur Rechenschaft gezogen werden.«

Im Berg ist es an diesem Abend kalt. Armina Fel unterdrückt ein Schaudern, als sie sich setzt. Sie nimmt sich einen Moment Zeit, um ihre Kleider zu ordnen.

»Herrin?«, sagt eine Stimme. Es ist einer der Akolythen des Berges, einer von jenen in granitschwarzen Gewändern, die jahrzehntelang ausgebildet wurden, sich zwischen den Astropathen zu bewegen, ohne irgendwelche Spuren zu hinterlassen. Seine Gedanken sind so schlicht und leise, dass Armina Fel sie kaum zu hören vermag. Keine Verschmutzung durch inneren Aufruhr, keine aufblitzenden Bilder in seinen vordergründigen Gedanken. Kontrolliert, aber sanft, wie das Rieseln von Schnee auf Schnee. Sie weiß, dass er ihr einen mit Wasser gefüllten Becher reicht. Sie nimmt ihn entgegen, trinkt einen Schluck und reicht ihn zurück. Der namenlose Akolyth zieht sich zurück und seine Filzsohlen hinterlassen kaum mehr als ein Flüstern auf dem Steinboden.

Sie befindet sich im Ersten Chorraum der Stadt des Sehens. Um sie herum sitzen andere Astropathen auf den gestuften Bänken, die sich bis zur Kuppeldecke erstrecken. Was sie an diesem Abend zu tun beabsichtigt, erfordert eine große Menge Macht. Sie wird eine Nachricht senden, die die Zukunft verändert. Sie ist bedeutungsschwer. Wenn ihr im Leben nichts weiter gelingt als das, ist sie zufrieden.

Sie will es nicht tun.

Sie verschränkt auf rituelle Weise die Finger und schließt die Augen. Die astrotelepathischen Engramme in ihrem Geist entfalten sich. Bilder und Gefühlsmuster erblühen in ihren Gedanken. Sie greift durch sie hindurch, konzentriert sich und wählt die Teile eines Traums, in dessen kleinsten Details sich Bedeutungen verbergen.

Ein Wolf läuft flink und leise im Mondschein über Schnee. Er geifert und die Tropfen fallen als glitzernde Rubine von seiner Schnauze zu Boden. Die heiße Hitze des Feuers und der bittere Geschmack der Wut im Augenblick, bevor der Schlag sein Ziel findet. Eisen auf der Zunge. Das hustende Wimmern eines sterbenden Kindes. Die fallenden Rubine brechen das Mondlicht in harte Formen: Nonagone, Dreiecke, die Kurven hermetischer Verhältnisse. Vier Geier kauern auf einem Berg und zerren an den Eingeweiden toter Adler. Einer der Geier hebt den Kopf. Seine Augen sind silberne Halbmonde im Schwarz und als er den blutigen Schnabel öffnet, ist sein Ruf der eines flinken Wolfes im Schnee, von dessen Zähnen blutige Rubine tropfen …

Die Bilder wirbeln in ihr umher und prallen zusammen. Sie weint und schreit in Stille, verdrängt zitternd das Gefühl von Krallen in ihren Eingeweiden, während der Kummer ihr Tränen in die Augen treibt. Dies ist der Preis für die Kunst der Astropathen. Sie opfern ihrer Erschaffung nicht nur einen oder mehrere Sinne. Die telepathischen Kräfte rauben ihren Körpern nicht nur die Lebenskraft. Nein, Armina Fel entwirft die Nachricht nicht nur, sondern fühlt sie. Sie fühlt sie tief in ihren Knochen und ihrer Seele.

Während sie arbeitet, stärkt sie den Traum, speist ihn mit der Geisteskraft der einundachtzig Astropathen im Chorraum. Sie keucht vor Schmerzen und sie öffnen ihre Münder und atmen gemeinsam aus. Frost glitzert in ihrem Atem. Ihre Herzschläge gleichen sich an. Jeder von ihnen greift einen von Armina Fels Strängen aus Gedanken und Bedeutung, wie Fäden, die in einem Webstuhl zusammenfinden. Ranken aus blauem Licht schlängeln sich über die Kabel in ihrem Kopf. Das Licht im Chorraum ist plötzlich blendend hell. Die Astropathen keuchen, schnappen verzweifelt nach Luft und ertrinken, obwohl sie atmen können. Armina Fel atmet nicht. Ihre blinden Augen sind geschlossen und in ihrem Schädel verflechten sich die Fäden des Traums und verschmelzen.

Armina Fel atmet mit ihrer Seele ein.

Dann schlägt sie die blinden Augen auf und lässt den Traum frei.

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2025 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2026 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2026 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: Dropsite Massacre.
Deutsche Übersetzung: Stefan Behrenbruch.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Lewis Jones.

Das Landungsfeldmassaker © Copyright Games Workshop Limited 2026. Das Landungsfeldmassaker, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-83609-420-3

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

Für Dave Tetlow und Christian Byrne.

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